Pequenos mutantes verdes

Procuramos perguntas, sim perguntas. Não há uma resposta errada, não existe um sim e um não. O louco compra um caderno e de novo prepara-se para invadir as nossas mentes. Nesta tarde, que já não existia aqui há meses nos sentamos e sentimos

Preparamo-nos para o que se avizinha e as perguntas que o louco nos quer arrancar, começam a esconder-se nas nossas mentes.

Como nos sentamos, lentamente deixamos as perguntas assentarem-se. Deixo a pequena vergonha para trás e uso um cliché e uma bonita. Porque não a Forgotten Sons e sim a Kayleigh? Porque não ouvir em vez de cantar, sim porque a Kayleigh canta-se tão bem e tão despreocupadamente.

Alguns de nós não compreendem que não são apenas emaranhados de palavras, são pequenas e estúpidas ligações que nos fazem saltar, ler ou quase falar. Quantos de nós fazem e não desfazem na tentativa de esconderem-se atrás do sol. Só um, um que não pertence verdadeiramente naquele canto, naquela sombra.

Por momentos ouço um pequeno som, salta de uma guitarra, tocada por um isqueiro numa posição mal formada, criticada pelos conservatórios. Bom som, celeste e buda. Há quem lhe ache piada… eu acho piada, o louco deve achar piada mas está tão perdido a reclamar e declamar que nem se dá conta. Analista analisa, calmamente olha a relva, depois o caderno. Deixa a sua pergunta normal, já não me lembro, tem algum significado, tem sempre.

Não há nada de mal em ser-se arbitrário, somos pequenos mutantes da relva verde… assim não há vergonha, assim há algo.

Tá grande bafo… é isso que retiramos desta tarde e o louco controla as respostas, ele decide quando, como, quem responde… deixa estar, esse louco ávido de controlo. O analista que demorou 10 minutos a fazer 2 perguntas demora 1 segundo a querer responder.